PEUT-ÊTRE QUE JE NE POURRAI DÉJÀ PLUS NI LE DIRE

C’était un amour perdu dans les distances,
de la Méditerranée jusqu’aux Andes.
Amour de mère qui n’a pas eu d’enfant.
Espoir d’un pauvre sans travail.

C’était un amour qui, quand il imaginait,
imaginait le vent sud détenu.
C’était un amour qui se laissait aimer,
sans passion, sans feu, sans chansons.

C’était un amour qui se refusait
même dans les beaux rêves.
Un amour que -dans le monde-
personne ne penserait comme amour.

C’était un amour de la peau et la pierre.
Le désert et une petite larme.
C’était un amour que personne n’atteindrait :
amour de l’exilé pour sa ville natale.


de MIGUEL OSCAR MENASSA